LA NUEVA CIUDAD

     Y aquí estaba yo...en una ciudad que desconozco, con un nuevo amor, intentando abrir ese enorme sobre que venía cargado de tantas cosas...pero a la vez...era tan ligero...solo una imagen, tal vez el vivo recuerdo de un sueño, tal vez el sueño de un recuerdo... mi pasado, mi presente o tal vez mi futuro pero solo puede hacer algo que jamás había imaginado. Recogí rápidamente y me  puse manos a la obra...Aquello tenía que verlo...El corazón me  palpitaba y solo tenía una opción de salida libre...la opción de convencer a los demás de que yo era yo, de que ella era ella, de que nosotros éramos nosotros...Se acercó un joven sonriente que lamía una piruleta de color rojo sangre, con una rosa amarilla en la otra mano. Por mi boca solo salieron estas palabras: "¿Puedes decirme,hijo, en qué ciudad estamos y qué día es hoy?"

EL CALOR

     Nunca llegué a saber cómo puede acabar esposado a las rejas del oxidado cabecero de forja mejicana de aquel motel de Los Ángeles. Solo sé que firmé, tuve mucho calor, y no recuerdo más...Tenía intenciones de escapar, como todo aquel que se siente prisionero de algo o de alguien, pero lo que más me preocupaba en ese momento era conseguir el bolígrafo con el que había firmado. Nunca quise ser espía ni cosa parecida. Solo quería estar tranquilo, vivir y dejar vivir, disfrutar de esos pequeños placeres de la vida que son los que nos llenan en el fondo el corazón. Pero no pudo ser. Han pasado diez años y aún sigo aquí, anclado en la vieja mecedora de la vieja explotación tabaquera de County Crawford, literalmente a la otra punta de mis recuerdos, mejor dicho, del  país. Y aquí sí que hace calor...

EL BOLÍGRAFO

     No siempre estamos dispuestos a firmar... y menos cuando el bolígrafo te lo entrega una agradable señora con una sonrisa y una disposición demasiado dulce para esta época en la que se paga por ver reir con el fin de no olvidar que los labios se estiran no solo para masticar. Mont Blanc de capucha negra con su estrella blanca incrustada. Finales del siglo XX pensé... Su mirada cada vez era más dulce, y sus ojos comenzaron a sufrir una especie de transformación demasiado evidente. El documento era real, aparecía firmado por triplicado tanto de forma manual como digital y la serie de números y de letras, mayúsculas y minúsculas, resultaba casi indescifrable. De pronto,comencé a sentir una especie de calor potente alrededor de mis dedos pulgar, índice y corazón...Ese bolígrafo no era como los demás. La señora me dijo algo así como "ya está" y solo recuerdo como el sueño me invadió de forma repentina. Hacía mucho calor. 

El empleado

El empleado

     Nunca tuvo claro cómo pudo aceptar aquella oferta. Solo tenía dieciocho años y jamás pensó que la propuesta del viejo fuera a sentar las bases del edificio sobre el que oscilaba su vida. Más bien fue el viejo el que aseguraba el futuro de su única hija, la jefa del ayer, hoy y mañana...su jefa. Firmó los documentos con un bolígrafo negro y el gestor se vio obligado a fotocopiar un nuevo contrato. A partir de ahora siempre en azul -corrigió pacientemente el viejo mientras tosía. Así será,no tenga duda -añadió él. Guardó su bolígrafo negro en el bolsillo interior derecho de su americana, el que no tenía botón. Este bolígrafo vale más que el suyo -pensó. Algún día aquí todos firmarán en negro, no el contrato sino el finiquito, imaginó sonriendo para sí.

La Jefa

     La jefa

-Esta semana será especialmente corta-dijo la jefa. Pensó que en un  par de días estaría saliendo hacia su destino. Exacto-replicó mientras observaba a la joven propietaria de la agencia. No sabía cómo decirle que al fin partiría en su busca, y qué mejor manera que dejar a su jefa intuir sus intenciones. Este puente es de esos que se cobran muchas víctimas en la carretera-susurró casi a sus espaldas. Agitó su cabellera dorada conforme se volvía. Tienes razón-añadió. Es también uno de esos puentes que la gente utiliza para desparecer- se rascó una oreja -quién sabe adónde...Las campanadas del reloj de mesa de su despacho sonaron tres veces...

El puente

EL PUENTE

     No siempre las cosas son como parecen. Su jefa no le había hecho ningún encargo especial, él no había decidido quedarse con nada que no fuera suyo y, sin embargo, se veía destinado a una condena similar...similar a la de ella. En algún lugar escuchó que el destino nos da las cartas y nosotros tenemos que jugar la partida. La certeza de su final era evidente pero una luz le invitaba a cambiarlo. ¿Por qué no irse directamente al origen de sus males? ¿Debería acercarse al viejo de la ventana? ¿Y si estaba en una mecedora y no le respondía? -Buenas noches, caballero -comentó la bella camarera...

Retrato de un puente

RETRATO DE UN PUENTE

     No sé hasta qué punto sabía lo que le esperaba. Preparó su equipaje y se dirigió directamente al garaje. Había llenado el depósito de combustible la pasada noche y solo necesitaba dormir. Quiso estar despejado para el breve pero intenso trayecto que le separaba de ella. Llovía demasiado y el hambre asomaba por encima de su estómago. Ese hostal, la luz en la oscuridad. Mojado atravesó el porche,sacudiendo sus zapatos. La sombra de un anciano se reflejaba en la única ventana que tenía luz.Una bella camarera se ofreció a atenderle. En el televisor del bar proyectaban "Psicosis".Tuvo la certeza de que había llegado su fin.